Sexo y Zapatos

A veces creo que me metí una sobredosis de Sexo en Nueva York...

No me reconozco.

Para empezar, el otro día sucumbí. Sí, lo admito. Incluso lo digo públicamente. Me abandoné al frenetismo consumista más descarado, como una Carrie Bradshaw cualquiera (increíble en mí, ¿verdad?). NO necesitaba un vestido para la boda de mañana, pero me lo compré, y he sufrido las consecuencias. Igual que antes dije que me hacían falta todos y cada uno de los artículos que me compré el otro día, lo cierto es que ese vestido NO era necesario.

Pero ya que me había metido de lleno en este asunto, pues... habría que seguir hasta el final.

Porque necesitaba zapatos a juego, claro.

Y los tuve, por supuesto.

Teniendo en cuenta mi eterno problema de que no puedo con los tacones muy altos, y dado que paso olímpicamente de comprarme unos zapatos que no voy a soportar más de cinco minutos, decidí ahorrarme un berrinche y me fui directamente a El Corte Inglés, donde sabía que encontraría una solución.

Efectivamente.

Me hice con unos de color gris oscuro (lo que yo quería), muy monos (como no podía ser de otra manera), con un poco de tacón cómodo (no cabía otra opción), y por supuesto: caros (como era de esperar).

Pagando estaba cuando mis ojos se desviaron distraídos hacia un estante que había a la izquierda de la dependienta que se peleaba con la tarjeta, y los ví.

Los botines más bonitos que he visto in all my life.

Me acerqué con cuidado, y alargué un brazo al áura de luz que salía de los botines (o que a mí me parecía que salía, claro), y los cogí. Eran sencillamente perfectos. De piel, negros, con una banda elástica, un tacón fino pero discreto, un gran BALENCIAGA en el relieve de la piel, y una gran cifra en la etiqueta del precio.

Si yo no me hubiera tragado todas las temporadas de Sexo en Nueva York, seguramente me hubiera escandalizado el precio de los botines, máxime cuando estaba a punto de pagar una pasta (para una mileurista hipotecada) por un par de zapatos, los habría admirado un poquito más (lo bonito es lo bonito), me habría encogido de hombros y los hubiera dejado en su sitio sin concederles ni un segundo más de mis pensamientos.

Pero no.

Yo me tragué las seis temporadas de Sexo en Nueva York más la película, y por eso mi comportamiento real fue:

1. Coger extasiada los botines de marras.
2. Pasar tres kilos de la dependienta que me devolvía la tarjeta y me pedía que firmara.
3. Sentarme de nuevo en los asientos.
4. Probarme los maravillosos botines a sabiendas de que costaban la mitad de mi sueldo de un mes.
5. Admirar cómo me quedaban.
6. Ignorar el hecho de que seguramente no podría andar con ellos más de quince minutos seguidos por su taconcito taaaaaaaaan cuco.
7. Calcular mentalmente cuántos días tendría que comer a base de pasta-y-sólo-pasta si me los llevara en ese preciso instante.
8. Recordar que seguramente mi chico no me hablaría en siete meses (uno por cada temporada más la película).
9. Pensar que el punto anterior no sería para tanto.
10. Volver a la realidad.
11. Dejar los botines en su sitio.
12. Contener una lagrimilla que quería escaparse de mi ojo derecho.

Snif.

He decidido no ver las reposiciones de la serie maldita en el Canal Cosmopolitan. De hecho, debería NO tener el Canal Cosmopolitan. Mi salud mental y mi economía seguro que me lo agradecerían...