...como una raspa de pescado en la garganta...

Tengo una asignatura atravesada. Atravesadísima. Que me ahoga, vamos. Un horror, mi pesadilla particular.

Se llama Estadística (para abreviar, el nombre oficial es Métodos Estadísticos Aplicados a Bla Bla Bla Bla Bla ZzzzzZZZZZzzzz).

Pero no sé por qué se me ha atravesado de semejante manera.

Aunque al principio pueda sonar increíble, la realidad es que me gustan las Matemáticas. O al menos, me gustaban. Soy una mujer de Ciencias, siempre lo he dicho, y a mí me encantaba ponerme a hacer los deberes, tener un problema que consistiera en despejar la X y allí estaba la solución. Una sola y razonable solución. La velocidad de un cuerpo al caer. El punto exacto donde un proyectil haría impacto. El peso de un cuerpo en una barca. Todo lo físico tenía una base matemática. Me parecía lógico y maravilloso a la vez.

Luego las Matemáticas se fueron haciendo etéreas e intangibles y me dediqué a calcular derivadas, integrales, bases vectoriales y cosas así. Cosas poco prácticas, pero bueno, al fin y al cabo era un método mecanizado y no se me daba mal. Ya había cosas que no comprendía mucho, pero me seguía gustando.

Hasta que pareció la maldita Estadística.

Es una rama de las Matemáticas que no me gusta porque eso de "puede que sí, puede que no, tal vez sí, tal vez no" no ha ido nunca conmigo, en ningún ámbito de mi vida, así que imagino que será una proyección de lo que no me gusta, así, en general. Por eso, ya la asignatura no entraba con buen pie.

Y el profesor que la impartía / imparte / impartirá FOREVER & EVER era-es-y-será como el pisotón de un elefante en tu juanete (o similar).

Este hombrecillo es un señor relativamente joven, con cara de hombre tranquilo y compensivo.

MENTIRAAAAAAAAAAAAAAAA. Tranquilo puede que sí sea, pero compensivo...

Mi profesor tiene la extraña teoría de que todo aquel que se matricula de su asignatura no tiene otra cosa que hacer en esta vida más que dedicarle las 24 horas del día a su maravilloso libro escrito por él mismo, a hacer ejercicios de su fantástico material, a filosofar sobre su asignatura y a ver probabilidades en todos los aspectos de la vida. ¿Que tienes más asignaturas? A él le da igual. ¿Que trabajas en turno partido, sales a las tantas, no puedes asistir a sus clases? A él le da igual. Tu vida es su asignatura, olvídate del resto de cosas.

Si encima no le caes bien (como es mi caso), estás muerta.

Y como no te caiga bien, estás más muerta todavía.

Una vez más, otro año, vuelve la burra al trigo: me he matriculado. Otra vez. Ahora tendré que ir a verlo de nuevo, me mirará con desaprobación, le contaré que no puedo asistir a sus clases por mi trabajo, afirmará que le da igual, le pediré que me ayude y me asigne algún trabajo que pueda llevar adelante desde casa, me dirá que no, se lo pediré de nuevo, me repetirá que no es su problema, intentaré hacerle entrar en razón, se irritará un poco más, querré llorar y él se sentirá genial al ver que me tiene en sus manos.

Como siempre. Cada vez que pienso en ir a hablar con él, me pongo malísima.

La prueba de que ese hombre no quiere facilitarle la vida a nadie está ahí. A través de Internet puedes acceder a las asignaturas, previa matrícula y solicitud que en todas las asignaturas es automática MENOS EN LA SUYA, que necesitas una contraseña. ¿Por qué él es el único que hace eso? ¿Tiene miedo de que alguien de más tenga acceso a sus documentos? Uuuuuuuuuuuuuuu... Miedito.

Pero por mucho que raje, que diga y repita que no lo soporto, la cruel realidad es que mi aprobado pasa por él. Bueno, mi aprobado se chocará con él, más bien. ¿Qué he hecho yo para merecer esto?