El Postre Secreto

Decido que esto no puede ser.

Que hasta aquí hemos llegado.

Llevo arrastrando desde hace más de dos meses un humor de perros. Comprendo que vivir conmigo no ha sido (ni está siendo) precisamente fácil. Así que resuelvo hacer algo por mi chico, algún detalle, un postrecillo. Yo, que soy una NEGADA. Es decir: decido de motu propio pringarme toda una calurosa tarde de Agosto en la cocina, ensuciar un número elevadísimo de cacharros, desesperarme, manchar algún recóndito rincón de la cocina, fregarlo todo y ofrecerle a mi chico el resultado de todo eso cuando llegara a casa de noche.

Bien.

Así que salgo del trabajo a en punto (por supuesto), voy haciendo un rallie de camino a casa, giro inesperadamente en una calle, pego un frenazo del quince, echo el freno de mano, pongo las luces de emergencia, aparco en un sitio donde está prohibido hacerlo, salgo del coche, voy corriendo por la acera, me meto en un supermercado abierto a las tres y diez de la tarde, voy como una exhalación por los pasillos, no veo lo que necesito, doy varias vueltas, busco a alguien que trabaje allí, pregunto por el ingrediente que necesito, me dicen donde está (delante de mis narices, ¿no estaba claro?), lo cojo, hago un sprint hasta la caja, maldigo a los dos clientes que están tranquilamente vaciando sus carritos llenos hasta los topes con toda la parsimornia del mundo, no hay ninguna otra caja abierta, visualizo en mi mente cómo me están calcando una multa, pego saltitos de impaciencia, veo que el chico ha sido capaz de cobrarle a los clientes delante de mí mientras yo maldecía mentalmente, pasa mi compra, pago, salgo con el bolso en un hombro, el monedero en una mano, el cambio en la otra, la compra medio colgando de otro brazo, las llaves del coche en la boca, acelero el paso hacia el coche, compruebo que no tengo multa, me monto en el coche que ha estado al sol en mi odisea, salgo de allí, sudo como un pollillo, me doy cuenta de que no he quitado las luces de emergencia, conduzco un pelín temerariamente para llegar pronto y que mi chico no sospeche que he hecho una parada técnica, por una vez en la vida aparco en la plaza con una sola maniobra, el ascensor tarda en llegar, yo me monto, busco las llaves de casa, las encuentro, las meto en la cerradura, giro y ya estoy en casa.

Ea, y se me ha olvidado esconder la bolsa y es lo primero que ve mi chico.

Llegados a este punto, from lost to the river: meto corriendo la bolsa de cualquier manera en la nevera, toda contenta, y le digo que no puede mirar, que es el ingrediente secreto de un postre sorpresa que le voy a hacer esta tarde porque sí, porque se lo ha merecido, porque es un muchacho excelente, porque es un muchacho exceleeeeeeeeente y siempre lo será.

Total, que estoy ahí toda entusiasmada pensando en la cara que pondrá cuando vea que he sido capaz de hacerle el postre y que encima sale rico (en mi imaginación no cabe otra opción), y que lo he hecho desinteresadamente (porque a mí no me gusta), y que me esfuerzo por demostrarle que le quiero aunque por según algunos bufidos que le he soltado últimamente pueda parecer que no.

Y ahí estoy yo, en el sofá, irradiando satisfacción e ilusión por hacerle un postre sorpresa a mi chico, cuando abre su bocaza y dice:

- ¿A que adivino el postre sorpresa? Empieza por T- y acaba por -iramisú.

A tomar por cool el entusiasmo. Si es que así no se puede, jo.